3 октября – день рождения у врача-поэта, -

лауреата литературных премий имени Владимира Сосюры и имени Михаила Матусовского,

коренной луганчанки -

Мирошниченко Виктории Анатольевны

 Виктория Анатольевна – член Межрегионального союза писателей(МСП), Конгресса литераторов Украины и член Международного Сообщества Писательских Союзов(МСПС), редактор литературного альманаха «Свой вариант».

    Виктория – луганчанка, родилась и выросла в нашем городе в семье служащих(мама- переводчица с английского языка). После окончания средней школы № 10, сразу же, в 1979 году поступила в Луганский государственный медицинский университет. Получив диплом врача-лечебника, работала сначала цеховым врачом в 9-й городской больнице, потом - врачом стационара.

 С 2007 года работает в Государственном учреждении Луганской народной республики «больница (с поликлиникой) МВД» ЛНР. Заведует  стационарным  отделением на 40 коек(отделение имеет  все необходимые условия для проведения качественного лечения больных: -  2-3-х местные палаты, в которых находятся изолированные  душевые кабинки и туалеты; - на каждом этаже расположены столовая, процедурные кабинеты.

 Человек скромный, профессионал как врач и поэт.  Известный литературовед  Василий  Дробот  сказал о ней так: «Виктория Мирошниченко – один  из  наиболее  глубоких и образно мыслящих авторов в современной русской поэзии Украины».

  Печаталась в коллективных сборниках, периодических изданиях Луганска, автор нескольких книг стихов, в т.ч. «По следам неба», «За день до горя», участвовала  в работе над составлением коллективных сборников «Нет дороги окончания…», «В ритме сердца», «Шутить изволите?». Награждена почётным дипломом «За большие заслуги в области литературы и за подвижническую деятельность, направленную на укрепление единства славянских народов».

  «Её произведения включены в несколько поэтических антологий, в том числе в «15 веков русской поэзии», изданную в Московском издательстве «Стилистика». Известный поэт и врач, Виктория Мирошниченко врачует души и тела добротой и поэзией. Её переводы на русский язык украинских поэтов отмечены, как одни из лучших, на творческом семинаре в МСПС»(Владимир Спектор, 3 ноября 2009 года, «Свой вариант»).

Некоторые её стихотворения последних «огненных лет»:

Мы пили вино войны,

Настоянное на боли.

Оно отбирало сны,

Оно убивало волю.

Прижизненный Страшный Суд…

Смертельным огненным душем

Пролился войны абсурд,

Увеча тела и души.

Мы выстояли с тобой,

Спасали любовь и вера,

И дружба, самой судьбой

Отпущенная без меры.

И, жизнь сохранив в горсти,

Дыханием грея нашим,

Мы после – Господь простит –

Из мирной пригубим чаши.

***

Люди, пережившие войну,

Став немного сдержанней и строже,

Ощутив ее дыханье кожей,

Долго не поверят в тишину.

Люди, пережившие войну,

Думая, что сделались добрее,

Как-то вдруг внезапно постарели,

Надорвав своей души струну.

Люди, пережившие войну,

Всякого – бесспорно - повидали…

Ничего… Вот только нервы сдали,

Побывав у паники в плену.

Люди, пережившие войну,

Обозначив жизнь свою пунктиром,

Каждый день у Бога просят мира,

Чтоб увидеть новую весну.

На пути в счастливую страну,

Оплатив проезд своею кровью,

С верою, надеждой и любовью

Люди, пережившие войну.

А это более ранние стихи Виктории Мирошниченко:

Я на листах своих стихов не ставлю даты…

Подсчёт ошибок и грехов начав когда-то,

Хочу событий уловить неясный шорох.

Открытия не совершить в надетых шорах!

Охочие до чепухи, к мольбам глухие,

Рождавшие то ли стихи, то ли стихии,

Пусть безымянны лягут дни в мои ладони,

Зажгутся памяти огни, и вот – погоня!

И топот убежавших лет, и шаг навстречу,

И зазевавшийся рассвет, и дымный вечер.

Что годы? Гильзы от пальбы в траве примятой…

Я на листах своей судьбы не ставлю даты.

***

В глазах – песок, у горла – ком…

Всю жизнь – какая незадача-

Бредем, то празднуя, то плача,

В потоке суетном людском.

Себя порой, - бесспорно зря! -

Мечтою теша, как невежды…

Но тихим шепотом надежды

Шуршат листки календаря.

***

Нам, смертным, всем без исключенья

Однажды розданы кресты…

Кому – в минуты доброты,

Кому-то – в темные мгновенья.

Несем, ругая времена,

Кто – жалуясь, кто – отшутившись.

Трудней придется ощутившим

Всю тяжесть ноши. Всю. Сполна.

- Поможет кто?

Никто…Ничем…

А в кровь уже истерты плечи.

И заменить нельзя и нечем,

И слишком поздно…

И зачем?

***

Мы только первый круг прошли, -

И сдали нервы, -

Рискнув вращением Земли

На круге первом…

Теперь заходим на второй,

Взяв темп «andante».

- Что посоветуешь, герой?

Безмолвен Данте.

Пусть сплав амбиций – наш вожак

И кодекс спеси,

Свои сомненья, как пиджак,

На стул повесим.

На круге - на очередном -

Расправим плечи.

Повозку совести – вверх дном!,

И станет легче.

Вмиг зубы сцеплены и вмиг

Ладони сжаты.

Без путеводных карт и книг,

Без провожатых,

Без пунктов следованья, мест

И без билета…

Что тяготит и надоест –

Уносит Лета!

             Безликость сомкнутых рядов,

             На душах – камень.

             Пусты глазницы городов,

             Набитых нами.

             И Провидения рука

             Дрожит в испуге…

             Все обойдется. Мы пока

             На первом круге.