Новости МСП
4 ноября отмечает день рождения Виктория Миллиан – член МСП, член Союза немецких писателей
4 ноября отмечает день рождения Виктории Миллиан – успешная писатель, поэт, художник, член МСП, член Союза немецких писателей (Bund Deutscher Schriftsteller)
 
Виктория Миллиан родилась в посёлке Успенка Лутугинского района Луганской области. Отец - француз, оставшийся в Украине с войны, мать - украинка, учительница. Брат - Роберт и его семья сейчас проживают в пос. Успенка Лутугинского района, в родительском доме. Семья известна в районе, пользуется авторитетом и уважением.
После окончания школы в Успенке, Виктория поступила на физический факультет Харьковского государственного университета. Окончив его, работала на кафедре общей физики в институте радиоэлектроники, закончила аспирантуру по специальности теоретическая квантовая радиофизика, позже уехала к дяде в Канаду, где приняла подданство этой страны. В настоящее время живёт в Гамбурге (Германия). Пишет стихи, рассказы. Издала женский роман «Идеальный партнёр» в 2001 году в Германии, в 2009 году он опубликован в Украине. Её рассказы и стихи выставлены на сайте межрегионального союза писателей Украины. С её творчеством можно познакомиться на сайте Межрегионального союза писателей Украины mspu.org.ua и в газете «Наша газета» от 22 августа 2009 года и от 26 сентября 2009 года, а также в издании Межрегионального союза писателей Украины «ОТРАЖЕНИЕ» № № 7 и 8 (июль, август) 2009 года.
Рецензия на роман «Идеальный партнёр» помещена на сайте Межрегионального союза писателей Украины, в издании «Отражение», в газете «Ракурс - плюс».
В 2012 году была опубликована информация о том, что БЕРЛИНСКИЙ ЛИТФОНД подвёл итоги конкурса современной литературы «Лучшая книга 2011- 2012 года». Первое место в номинации «Крупная проза» занял роман Виктории Миллиан «Идеальный партнёр».
25 октября в доме творческой интеллигенции «Світлиця” в Луганске состоялась встреча Виктории Миллиан с представителями творческой элиты Луганщины, где она представила свой роман „Идеальный партнёр”, прочитала совершенно замечательные стихи, общалась с писателями и поэтами. Неординарным представляется и тот факт, что прибывший на встречу известный писатель, лауреат премии им. Шолохова Юрий Лебедь из Донецка, высоко оценил творчество Виктории. Как издатель её романа „Идеальный партнёр”, Юрий Лебедь провёл согласования с писательницей о публикации следующего весьма неординарного её произведения – „Ангелы или игра в стеклянные шары” (с рабочим названием “Вариации на темы Германа Гессе”).
Председатель межрегионального союза писателей Украины Владимир Спектор выполнил, в итоге, приятную миссию - огласил решение президиума МСПУ о приёме Виктории в члены союза. Общение с Викторией в кулуарах луганских писателей, поэтов, руководства „Світлиці” в лице её директора - заслуженного работника культуры Украины Г.В.Маринкиной, показали высокий интерес к её творчеству и личности как таковой. Представленные на суд слушателей стихотворения вызвали позитивную оценку, были встречены с большим вниманием и интересом.
Впоследствии Виктория написала и опубликовала ещё две неординарные книги:
«Игра в стеклянные шары» и «Священный лес или Голливуд»
 
Остановимся на одном из романов Виктории – «Священный лес или Голливуд»
HOLLY, ГОЛЛИ, ГОЛЛИ...ВУД
Интерес появляется сразу же. Ага, мы, ведь, знаем этот, - то-ли Голливуд, то-ли Холливуд. Ну, да, - тот самый заоблачный для нас, - серых, - город мечты, город кино, звёзд и звёздочек, фабрика грёз. А, причём здесь лес, да ещё и лес священный? – Игра слов. Переводилось бы так с английского, если бы с одним «L» писалось. Вот, значит, к чему это Холи-Голли. Тем интересней.
Начнём, что ли, читать, да нет, какой-там, читать, - вчитываться надо. Это становится понятным очень быстро, - «слегонца» по страницам тут не промчишься, вот ведь речь о чём идёт. «Медленные воды с приглушенным рокотом накатывались на плоский берег, выбрасывая блестящую мелкую гальку прямо к её ногам, почти касаясь их в томной ласке...Солнце, причудливо меняя форму, забыв под вечер о своей шарообразности, оранжевым овалом садилось в золотую дорожку мелкой ряби...».
Настроились на лирический лад, всё-таки, «волны, мелкая галька, томная ласка, оранжевый овал» и т.п. - расслабляемся понемногу в ожидании дальнейшего столь же томного, обволакивающего сознание повествования. Да ещё и «чувственные звуки саксофона....». ...Но, что это? - «Шарканье десятков подошв по лузге семечек и попкорну»!!! Сейчас что–то должно произойти. И с некоторой даже досадой отказываемся от оборванной мечты: « ...скотина, ...зараза..., заткнись..., парша...,...», - когда реалии вторгаются грубо и беззастенчиво в «медленные волны» кино-сказки, и вспоминаем, что жизнь совсем не томная и не сладкая, и уже с напряжением отслеживаем развитие событий, изложенных резкими впрыскиваниями в уже неголливудскую историю.
И вдруг вторгается напряжение криков и воя толпы, на которую нашло помраченье злобы и дикого желания смять, уничтожить несчастных воришек, детей улицы, дурно пахнущих бомжиков, всегда голодных и готовых спереть что угодно. Для них циничный девиз: «Хочешь жить - умей вертеться!» - единственный способ выжить. Голливудская история закончилась. Но уже прошло возникшее досадное чувство нежелания такого хода событий, неприятия грубых, а порой и нецензурных выражений. Так ведь оно и есть в этой жизни на этой земле. А в Голливуде? И, вообще, при чём здесь Голливуд? На этот забытый по тексту вопрос (события романа развиваются с головокружительной скоростью, хотя между некоторыми эпизодами проходит и по нескольку дней), итак, на забытый сначала вопрос ответ прояснится в самом-самом конце. Что в нём, этом названии? Игра слов, двойной смысл: заколдованный лес запретов, фабрика грёз, имя маленького черного беспризорника, уверенного в том, что он русский...
Но, ответы в конце, а тем временем мы становимся свидетелями разыгрывающихся драматических эпизодов из жизни не только этих обездоленных, попадающих в критические ситуации детей, но и взрослых. Людей с положением и достатком, которые в круговерти работы и быта, отдаются извечному зову любви. И не только. Здесь и бурлящая кровь похоти, и все оттенки сексуального притяжения – от гетеро- до гомосексуального. Полагаем, по-разному воспримет читатель моменты отчаявшегося сближения в интиме достаточно культурных и интеллигентных дам. Но к тому ведёт неумолимая логика отношений, так случается в жизни, и тянут в этот омут проблемы отношений «ОНА – ОН».
С большим интересом воспринимаются нетривиальные мысли автора о правде и лжи в отношениях людей, (честно говоря, - сами об этом так не думали!): «Совсем маленькая ложь. Никому не будет плохо. Правда только ранит. Бессмысленно и непоправимо. От неё одно зло и боль. Сколько можно зла? Нет уже сил. Снег блестит, даже глаза слезятся. Надеть тёмные очки...». И вот она уже здесь, маленькая ложь, с которой начинается большая драма в дальнейшем развитии сюжета. Фактически, вся «закрутка» и «раскрутка» выплескивается из этой - такой маленькой–премаленькой лжи каждого из героев.
Фальшь и лживость в интимных отношениях. Сами эти отношения привлекают внимание автора очень сильно, может быть, кому-то покажется, что слишком сильно, что, мол, это затрудняет чтение и зашлаковывает сюжет.
Но автор утверждает обратное, возможно, интуитивно заподозрив нашего брата в неверном восприятии и нежелании разобраться по сути с тем, что ясно, как «божий день» - секс был, есть и будет основой многих и многих проявлений общественной жизни человека!
«...все или почти все, дескать, хотят лёгкого чтения. Без проблем, дескать, детективчиков. А как вы думаете, кто самый читаемый и издаваемый автор? Всех времён и всех народов...?...Шекспир.». Неверно, что серьёзная проблематика не находит дороги к читателю. Отсюда следует то, что автор имеет право не в идеальном и не в абстрактном изображении преподнести правду жизни. Да, она, эта правда нелицеприятна, иной раз – отвратительна. И опять кому-то из читателей это может претить, но, существует право автора размышлять, нет, говорить, нет - кричать об этой правде жизни.
Выдерну ещё строку из спора героев в книге Виктории Миллиан: «Если писатель не растравляет душу, значит и не писатель, если читатель не читает о мучениях и мучителях, значит человек примитивный, почти аморальный». Вот так оно и выходит, что всем нам по душе «джентльменский набор», а если нет репрессий или закулисной борьбы за власть, но, с другой стороны, и не любовная интрижка, не детектив - тогда не понимаем. Ну, да, не понимаем. А стоило бы! Ведь писатель на то и писатель, чтобы обозначить своё видение того или иного явления и задать вопрос, каким бы острым он ни был. Мы же, - пусть с трудом преодолевая своё нежелание понять, - приходим к познанию.
В данном произведении так и происходит: душевная боль, мысли, рассуждения автора, подводящие к размышлениям читателя. И поневоле останавливаешь взгляд на следующих словах, вложенных автором в уста одного из героев романа: «...графомания должна присутствовать в натуре каждого пишущего человека. Иначе не станешь записывать всякую интересную мысль или точное наблюдение». И дальше: «...но графоманом остаётся лишь тот, кому нечего сказать. Мне есть, что сказать.». Да, автору есть, что сказать. Что и свершается на страницах этой книги - собственные суждения о жизни такой, какова она есть. Честный разговор на многие темы: о власти и о сексе, о нравственности и безнравственности, обо всей системе ценностей ... Много ещё о чём - читать надо!
И тогда и запечатлеваешь в сознании: «Утро начиналось сиянием чистого снега. Казалось, сама природа приглашала людей оставить на мгновение суету, борьбу, толкотню к заветному входу, где, конечно же, их ждали исполнения всех желаний...»
Вот такая амбивалентность по ходу всего действа. Что такое амбивалентность? –
Расшифрую, как специалист. Амбивалентность (от лат. ambo — оба и valentia — сила), двойственность чувственного переживания, выражающаяся в том, что один и тот же объект вызывает к себе у человека одновременно два противоположных чувства, например удовольствия и неудовольствия, любви и ненависти, симпатии и антипатии. Обычно одно из амбивалентных чувств вытесняется (как правило, бессознательно) и маскируется другим. А коренится явление в неоднозначности отношения человека к окружающему, в противоречивости системы ценностей. Вот так и в романе: то ли фабрика грёз, то ли заколдованный лес запретов. А пройдёт его тот, кто о них не знает...
И о финале. Блестящий! Совершенно неожиданный и закругляющий сюжет в стройную картину событий! Но расставить все точки над «і» предстоит читателю.
Ниже предлагается то ПРЕДИСЛОВИЕ, которым Виктория Миллиан открывает своё повествование, мы же вплотную приближаемся к тому, что хотела сказать она на страницах этого произведения. И как сказала, о чём и было поведано выше.
Ю.В. Кукурекин, член Межрегионального союза писателей
Виктория Миллиан. Предисловие к роману «Священный лес или Голливуд»
Откуда, куда мы и кто мы? Этих вечных вопросов в той или иной степени касается любой пишущий человек, когда ему удается с психологической достоверностью описать поведение человека в обществе - будь то отдельный случай или долгая цепь событий, переплетающая судьбы и интересы разных персонажей.
Наши поступки всегда вызываются глубинными внутренними побуждениями, суть которых часто остается скрытой от нас самих. Какова природа этих побуждений? Почему так часто хорошие, в принципе, люди, попадая в драматические ситуации с удивлением открывают в себе качества, часто несовместимые с их собственными представлениями о морали? Что есть мораль? Каково её соотношение с нравственностью?
Абсолютны ли заповеди современной морали или они продиктованы только экономическими реалиями современного устройства общества? Всегда ли поведение мужчин и женщин, которые в своих различиях, противоречиях и похожести и составляют общество, - регулировалось данными нормами или они преходящи? Насколько опосредованы они религиозной традицией христианской культуры? Всегда ли несут в себе благо? И наконец, подчиняемся ли мы им в действительности?
А если нет, - ведь заповеди налагают запреты не только на поступки, но даже на желания и побуждения, - признаемся ли себе, что не живем по ним? И если признаемся, то в чём? Что безнадёжно порочны? Плох ли Человек в своей плотской сути, грешна ли плоть и имеем ли мы право считаться с нею, не отделяя от своей души? И что есть, в конце концов, любовь?
Вот долгий список вопросов, интонация которых уже несет в себе мой ответ: я люблю человечное в человеке. Все три мои книги посвящены человеку в полном единстве плоти и духа. Налагаемые обществом табу на человеческое естество, как валуны запрудившие реку, вызывают к жизни грязную пену извращений, калечат человеческие судьбы, губят радость жизни. Я беру на себя смелость говорить правду, которая хоть и известна всем, - слишком долго сама была табуизирована. Человек сотворен прекрасным. Потребности тела естественны. Любовь не оскверняется близостью и не порождается её невозможностью. Семья в её современном виде – реликт патриархата и закрепощения женщины. Равенства не существует. Но равноправие уже невозможно отменить. Изменение семейных отношений не катастрофа и не распад человеческих ценностей, а переход отношений мужчины и женщины на другую ступень, соответствующую равноправию полов.
Этим вопросам посвящено всё, написанное мною. Моя цель донести эти взгляды до всякого, умеющего читать человека, а напряженность сюжета, неприкрытая чувственность интимных сцен, узнаваемость пережитых всеми чувств, - техника, которую я оттачиваю и которая помогает звучать главной теме: научимся доверять себе и любить человеческое в человеке!
А это некоторые стихотворные произведения Виктории Миллиан:
***
Мои затменья не стоят в календарях,
А судный день записан на песке.
На все долги, что сердце разорят,
Монета медная зажата в кулаке...
Вот всё, что есть. А что прошу взамен?
Чтоб бросил всё и прыгнул, – очертя, –
Летел и не боялся перемен,
А что верну? Лишь тень от фонаря...
Нет, лишь уйти, не звать и не губить!
Позволить ночью, улыбаясь, спать.
Атлантику меж нами проложить,
А мало – так и Тихим дотачать!
На острова – чтоб сроду – в города!
И чтоб от веку – перелётных стай
Там не было! Лишь – в море: За- бы - вай!
Назад – в лицо – прибоем: Ни -ко- гда!
***
День встречи не пророчил мне победы
и не принёс: не в том была и суть.
Борьбы горячка и победы-беды
нужны судьбе, чтобы мостить нам путь.
Несусь по жизни, только ветер свищет,
ищу не личный фронт, а личный тыл.
И сквозь года и километров тыщи –
меня нигде никто не позабыл.
Мне не по чину бой, я не приеду,
чтоб стать одной из тех, каких не счесть.
И что бы мне нужна была победа,
Когда сама Победа я и есть!
Мне в нашей битве – пасть и раствориться –
расстаяв в поцелуях, как в реке,
и доказать, что счастье – это птица,
что спит лишь на расслабленной руке.
***
Ты не смеешь меня разлюбить!
Ты не смеешь меня забыть!
Душу свергнуть мою с пьедестала
И сказать, что чужою стала!
Нужно, чтобы все травы сгорели,
Листья скорчились, заледенели,
Розы черной корой покрылись,
Нужно, чтобы все звёзды скрылись,
И тогда – лишь росток на снегу,
Что заметишь, идя устало, -
Чтобы вспомнил ты, что живу!
Над судьбою упрямо встала!
Что коришь себя - не гневи!
Что виною себя ты гложешь?
Ты в ночное небо взгляни:
Что ему учинить ты можешь?
Чем обидеть и как разъять
Это зарево – выше жизни?
От него не шатнёшься вспять,
Не посмеешь наречь его лишним!
От ла Манша и Tour d’Eifell
До просторной степи каспийской
Развернулись и бросили тень
Крылья Ники Самофракийской.
Сохранят и в добре и в зле,
Сквозь огонь пронесут – не бросят,
Отогреют в болотной мгле
И зачем приезжал – не спросят...
Ты не смеешь меня разлюбить!
Ты не смеешь меня забыть!
Потому что, других любя,
Мы одариваем себя!
***
В сыром саду – таком чужом! –
как будто каждая травинка,
что здесь оставила слезинку,
шептала только лишь о нём
моей душе – такой чужой! –
такой отпущенной на волю
моею собственной рукой,
моею собственною волей.
Холодный дождь осенних слов
размыл последний летний запах,
качаясь на еловых лапах,
и листьях всех моих стихов.
Он мне советовал: поверь,
что злые призраки пророчат;
раскачивал на петлях дверь
в другую жизнь, в чужие ночи.
Душа уже не ускользнёт
в синь позапрошлых сновидений.
От спрятанных в стихах видений
с внезапной ясностью пахнёт
постелью, ночью, красотою,
твоею близостью с другою.
***
Волосок сожгу на свечке,
нарисую им сердечко,
а в серёдку – перстенёк,
как серебряный конёк.
Всё прикрою я ладошкой,
пошепчу ещё немножко,
и подарочек готов:
вам пошлю до холодов.
Испугались? Что вы, право!
Ну какая там отрава!
И какая ворожба?
Кто же верит нынче? Ба!
Физик я, не танцовщица,
не гадалка и не жрица,
двадцать первый век уже,
и не носят неглиже,
и совсем другие моды...
Ураганы, непогоды
В новостях – не ворожба –
климат, выборы, стрельба!
Да и перстень я нашла –
не ворованый! – Прошла
в полнолунье, на дорожке,
где в ночи гуляют кошки,
ловят дурочек-мышей,
да пугают ворожей...
Так что вы не сомневайтесь:
надевайте, не пугайтесь.
Как к кораблику матрос,
к пальцу сразу он прирос!
А теперь – к губам прижмите.
Как велит – так и живите:
ни подружек, ни измен!
Преданная вам, Кармен.
Один из рассказов Виктории Миллиан, опубликованный на сайте «МСП»:
|
Самец
Самец. Так самец он и был. Что же здесь оскорбительного, если это и была самая сердцевина его естества. Прекрасная, трепещущая природная сущность, прорывавшаяся из глубины дикой и властной. Вовсе не жестокая или кровавая, - как её иногда описывают те, кто не понимает или боится её в себе, - скорее неудержимая и незамутненная условностями, как вода в лесном ключе, пульсирующая, под ударами огромного подземного серца, что выдавливает свою животворную кровь из-под замшелого, густо пахнущего прелой листвой камня, беззаботно даря её всем нуждающимся. Даже не от щедрости, а скорее от избытка.
Эта животная, но лучше сказать животворящая сущность проявилась в нем, конечно, не сразу. Вначале он был ребенком, как и все на Планете. У него были Мама и Папа, соседи, их дети. Он любил с ними играть. Он даже пытался играть на компьютере. Взбирался на стол, паступал прямо ногой на клавиатуру, двигал мышь. Мама и Папа смеялись, осторожно ссаживали его со стола, чтобы не упал, да и не мешал. Папа был программистом. Папа соседских детей тоже был программистом. Было впечатление, что все взрослые – программисты, и он, конечно, тоже станет программистом, когда вырастет. Как же-как же.
Ему разрешали выходить на улицу и бегать с детьми. Он не чувствовал, что они от него так уж сильно отличались, хоть и были крупнее, больше него. Он был, несомненно, самым маленьким из всех соседских детей. Иногда они казались ему просто огромными. Зато каким он был ловким и подвижным! О! Уж этого не отнять! Как он бегал, гонялся за мячом, то разгоняясь, то внезапно тормозя и разворачиваясь, высоко подпрыгивая, или валясь прямо на землю. Собственные движения будто опьяняли его, и он кувыркался, наслаждаясь своим телом. Никто-никто из соседских малышей и близко не мог с ним соперничать. Он даже удивлялся им, этим медлительным, плохо координированным и остро пахнущим молоком увальням.
Иногда ему хотелось похвастать, показать свою удаль. Особенно, когда кто-нибудь из взрослых был поблизости. Однажды он даже взобрался на дерево, да так, что сам не мог слезть. Стыдно было кричать, но выхода не было. Уж слишком высоко и страшно это оказалось. Пришлось Папе снимать его тогда. Лазить по деревьям он все равно позже научился, самозабвенно и бесстрашно извиваясь среди развешенных в синем небе ветвей. А вот собак не полюбил никогда.
Тогда он их даже не называл собаками. Он их никак не называл. Это было просто его вырывающееся из груди маленькое сердце, чувствующее приближение волны резкого запаха, топота массивных лап, капающей липкой слюны из смардной пасти, полной желтых зубов. Уже совсем близко. И надо бежать, и нет рядом Папы, и никто не спасет.
Так это и случилось. Белые доски заборов, кусты сирени и почтовые ящики исчезали по сторонам в клубах едкой пыли, почти сливаясь в извилистую линию его страха. Он уже не знал, несся ли всё ещё за ним тяжкий топот или это его кровь стучала в висках. Не в силах оглянуться, он бежал и бежал, уже за домами, уже через поле. Вот и дорога.
На мгновение он замер, выскочив на горячий асфальт и уставясь на летящий прямо на него грузовик. Не сделай его тело - совсем независимо от очумевшего сознания - следующий почти конвульсивный прыжок, и повесть его короткой жизни оборвалась бы на этом самом, пахнущем бензином месте, как сотни, а может и тысячи печальных повестей несостоявшейся зрелости и любви. Но скрип тормозов, брызги мелких камней и нависающие серые узоры протекторов пронеслись одним рычащим клубком, превратившись в шипы терновника на другой стороне. Он присел всего лишь на мгновение, чтобы закончить непрерывный вдох, толчком выбросить из лёгких гарь дороги и бежать дальше.
Он не знал, когда наконец окаменевшие ноги бросили его исцарапанное, мелко всхлипывающее тело в жухлую траву на краю вспаханного поля. Час, день, век или пять минут лихорадочного бега разделили его жизнь на две абсурдно несхожие части. И там, на обочине прерванного детства, забывшись в мутном сумраке души, который иногда милосердно дарит нам равнодушная в общем-то ко всяким страданиям жизнь, он погрузился в свой первый взрослый сон в уже начавшейся новой главе.
2.
Ночью случился первый осенний заморозок. Его отказывавшееся умирать упрямое маленькое тело подняло и поволочило все ещё плохо соображавшее Я за собой. Просто вперёд, дальше от смерти, к черневшему на пригорке, кисло дышащему сараю. Он продрался в узкую щель, окунулся в тяжелый парной дух хлева, шарахнулся от громкого шороха, заметался между всхрапами, повизгиваньем и гулкими копытами, наконец забился в колючую копну сена, затих и дал затихнуть всем взволнованным обитателям.
Так и началась новая жизнь. Голод заставлял его глотать что-то дурно пахнущее и мало похожее на еду из грязных лоханей. Эта пища странным образом насыщала, но не унимала желание поесть. Хотелось чего-то другого. Он стал охотиться. Его жертвы: серые пронырливые существа, - в изобилии водились в хлеву. Их-то кровь и стала желанным дополнением к свиной диете, а потом заменила её совсем.
Немного окрепнув и оправившись от пережитого, он начал искать дорогу домой. Даже теперь, неожиданно быстро приспособившись и научившись жить по-новому, он был уверен, что все это временно, что он вот-вот вернется назад. Два препятствия встали на пути. Первым был злобный голос фермерской собаки, которая на поверку оказалась задастой, грязно-белой и довольно трусливой. Вторым был снег. Такой же грязно-белый и неожиданно холодный. И всё же он уходил несколько раз из влажного тепла нового жилья, долго рыскал в молчании съежившегося под снегом ночного мира, возвращался под утро, измученный и мокрый, чтобы завтра начать все сначала.
Потом он перестал. Он нашел дорогу, но вернулся и оставил попытки. Потому что вышел к прорезанному светом фар смердящему шоссе. Просидев там до рассвета, изойдясь от дрожи и испарины, но так и не решась перейти, он вернулся в трезвом утреннем свете назад и поставил точку на своей надежде.
Он не знал времени, не думал о прошлом и не мечтал о будущем. Дни сменялись другими днями, казалось, что все оставалось тем же, но только всякий раз натыкаясь на хозяйскую собаку, он с тенью удивленья замечал, что она становилась меньше. Меньше и слабее стали и его жертвы. Ему и прежде доставало ловкости их ловить, но за этим следовало долгое, мучительное убийство. Полное шерсти горло невыносимо першило, он слабел в изнурительном старанье задушить несчастное, бьющееся в смертной муке существо. Но выбора не было, на вторую попытку не хватило бы сил. С обеих сторон это была борьба не на жизнь, а на смерть. Его жертвы. Теперь они стали меньше и слабей. Он мог покончить с любой одним ударом. Зима закончилась. Он вырос.
Однажды он вышел во двор среди дня. Спокойно подождал набегающую, взвинченную собственной истерикой собаку, точно и молниеносно полоснул её по носу, насладился визгом, увернулся от брошенного фермерской рукой вонючего ботинка – прощание любителя собак! – и пошел прочь. В лес.
Он пошел в лес. И тот принял его как своего, пропустил сквозь упругое тело пряный запах оттаявшей земли, легкий дух тины от мутноватой весенней реки, крики горластых белых и черных птиц, пикирующих на невидимые цели или играющих в восходящих потоках прогретого воздуха. Лес принял его, и он стал лесом, не различая, где кончались запахи и звуки, и начинался он сам, гибкий и неутомимый, прыжок и корявый ствол, падение и мох, упругий ветер и жадные до свежести легкие.
И можно было бы назвать это довольство и расстворенность в бытии счастьем, если бы не одиночество. Томность появилась в нем летом. Он даже путал её иногда с голодом. Только впиваясь зубами в чью-то плоть, понимал, что хотел другое. Он то пускался в бег, то взвивался на дерево, пугая птиц, сам не зная зачем, почти желая какой-нибудь боли. Иногда он засыпал днем, - раскинувшись прямо на беспорядочно разбросанных в траве солнечных пятнах, - и видения невнятные, но упорные выходили из клубящейся лиловой глубины воспоминаний о чем-то бесконечно знакомом и никогда ещё не пережитом. Оно должно быть рядом, оно уже тревожило обонянье и будило прикосновением.
3.
Он открыл глаза и увидел её, стоящую прямо перед ним. Он все же был не один такой на Планете. Она отпрянула, резко развернулась и прыгнула в расступившиеся заросли жимолости, прорвалась сквозь ветки и побежала, даже не оглядываясь, уверенная в том, что он не отстанет. Он не отставал. Все ещё не до конца веря, что это не продолжение сна, он бежал, позволяя прутьям хлестать себя, не уклоняясь от боли как свидетеля реальности. Иногда он настигал незнакомку, прыжком перекрывал ей дорогу, но она всякий раз успевала извернуться и избежать прикосновенья. Гибкая и неуловимая, уходящая и остающаяся, дразняще близкая или одним броском почти скрывающаяся из виду, она опьянила и довела его до исступления. Уже совсем не понимая, что делает, он нагнал и с разлета повалил её на живот в траву, скользя вместе с нею. Он был отвратительно груб. Не позволяя ей снова вырваться и убежать, чувствуя извивающуюся, разгоряченную бегом плоть под собой, он вцепился ей в затылок, вжал голову в траву, заставив почувствовать вкус жирной земли его родного леса. И потом так же исступленно и неудержимо вонзил в неё то, что и было сейчас им самим, и ещё, и ещё. Весь смысл и суть бытия слились в конвульсивных движениях, дрожи, восторге и крике целомудренной боли. Самец в нем сделал, что хотел, не заботясь о своей самке.
Уже расслабившись, он встал, перешагнул через неё и лег чуть в стороне. Не то чтобы он ждал, но он не удивился бы, если б она теперь набросилась на него, обессилевшего насильника. Прикрыв глаза, он не выпускал её из поля зрения, не зная, что произойдёт. Но ничего не случилось. Почти будничным движеньем она поднялась и стряхнула налипшие листья. Когда через некоторое время она пошла прочь, нарочито громко шурша, он почувствовал, что может отпустить её. Она поняла это тоже и вернулась. Он уснул.
Среди ночи легкие удаляющиеся шаги пробудили его, на этот раз он уже не был готов отпустить её, она тоже это знала и бросилась бежать во всю прыть. Только теперь он понял, что раньше она и не пыталась убежать. Они неслись в высокой траве, рассекая тугой ночной воздух, и он почти уже настиг её, предвкушая новый триумф своей плоти. Вдруг её тело метнулось впереди в ослепительном свете фар, и смрад шоссе ударил в ноздри, ещё полные манящего зова близости. Он с размаху сел, зарываясь в гравий всеми четырьмя конечностями.
Она была уже на другой стороне. Ещё некоторое время силуэт подруги то проявлялся, то гас в уродливых всполохах его поражения. Но не долго. Он немного отполз назад и сидел в кустах пока обморочный свет луны не сменился рассветом. Движение на дороге унялось. В тишине, нарушаемой лишь слабым посвистыванием просыпавшихся птиц да биением его собственного сердца, он встал и медленно пошёл на другую сторону. Как во сне. Тугой моток его памяти разматывался в обратную сторону, когда, сомнамбулически ступая, он шел через поле, уверенный, что у выхода на улицу его уже ждет оскаленная пасть детского ужаса. Пусть будет так. Он был готов на всё. И ничего не случилось.
Светлело, все громче пели птицы. Перламутровое небо занялось на востоке, и в прозрачных сумерках проявились знакомые очертания заборов, кустов сирени и почтового ящика на углу. На развороте улица столкнула его на знакомый газон и потекла дальше. А он, машинально продолжая движение, уткнулся в садовый пруд с тихо журчащим водопадиком. Наклонился. Запах и вкус родной воды. Он никогда-никогда не забывал их. Сколько стоял он так? Совсем светло, дверь террасы заиграла блеском неба и открылась. И женщина на пороге. И знакомое платье. Уже готовый броситься к ней, он услышал короткий двойной призыв своей самки и замер. Дрожа, он припал к земле. Казалось, что прошлое и будущее в неимоверном противостоянии взвели тугую пружину его тела, а следущий, уже удаляющийся призыв спустил её. Два прыжка - и лишь колебанье крапивы в соседнем саду.
- Здесь был Мурчик! Я уверена, это был он. Кс-кс-кс! Проснись же! Иди скорей сюда!
- Да успокойся, откуда он здесь?
- Такой огромный, но я не ошиблась. Нет-нет! Он одичал. Не узнал меня, метнулся прочь.
- Да не плачь же! Ну не плачь, прошу тебя. Я читал, что скандинавские лесные коты вообще плохо приручаюся, дичают. Потому он и ушел от нас почти котенком.
Эти люди всегда думают, что всё понимают. Как же - как же.
|
|
|
|
|
|
